Sete, a morte é certa
como uma seta,
na certeza de morrer de imediato.
Sorte é sair um sete no jogo da morte
que mata e percorre o rumo do norte,
num barco afundado,
com velas rasgadas,
onde jogam a vida,
as almas penadas.

Silencio
aquele que te faz frente,
sem compaixão alguma.
Aquele que te acompanha
nas tuas viagens por aí.
...nas ruas da cidade,
ou no caminho de tua casa.
...que dá algum conforto
à alma que te acolhe...
O silencio...
aquele que é teu, e só teu
e do povo que não conheces.

Naquela altura,
em que a vida era curta
e o sonho era precoce...
...mesmo naquela altura,
em que a vida era curta
e o sonho era precoce,
o futuro tornara-se ambíguo...
...difuso e infinito,
como um limbo ávido...
           ...de memórias e paixão...

                                               ...ainda me recordo,
                                                           daqueles fins de tarde...

           Ainda me recordo...
...quando as noites tornavam a nascer mais cedo,
e brisas de Outono no ar
tornavam-nas translúcidas,
puras e serenas...
...como jamais alguém as viu...

                       «»

            ...não existem palavras,
para exprimir...
...o que senti por ti.

                                  "...saudade."